真不是吹的

　　庞日峰压根儿不理，站定，语气平平：“抱歉，来晚了点，各位别介意。”

　　没人吭声，全在心里打鼓：你到底图啥？真以为炒个菜能上天？

　　“我想报名参赛。”他直接开口，“凭我手艺，够格吗？”

　　全场视线刷地集中在他身上，连空调都好像停了。

　　“小兄弟，”一个头发花白的老厨师开口，“你是真想进这比赛？”

　　“废话。”庞日峰眼皮都没抬，“我要是想凑热闹，早该在家躺平吃火锅了。”

　　“行。”对方点点头，“我提醒你一句，这比赛不是街头擂台。能站这儿的，个个是拿过奖、上过节目的狠人。”

　　“我知道。”庞日峰语气没变，“所以我才来。”

　　“你这人……真有点狂。”老人皱眉，“我们见过太多嘴皮子利索的，可真到灶前，一锅炒糊了，脸都绿了。”

　　“我不光嘴皮子利索。”庞日峰笑了，“我还能让你们吃一口菜，眼泪自己往下掉。”

　　全场死寂。

　　有人倒吸一口冷气。

　　“你……脑子没进水吧？”一个年轻厨师忍不住开口，“你当你是米其林三星大厨转世？一道菜让人哭？你当人是五岁小孩？”

　　庞日峰没动，眼神像结了冰：“我说的是实话。”

　　“那……你给我们炒个肉丝面。”有人试探着说，“别整虚的，就最普通那道。”

　　“行啊。”庞日峰点头，“面我随手就能给你拉得跟头发丝儿一样细，肉丝薄得透光，酱汁裹得进每一根面条里——你们吃完，舌头都懒得动。”

　　没人接话。

　　这话说得太邪乎了。

　　“那……换一个。”老人忽然道，“酸辣土豆丝。”

　　庞日峰愣了半秒。

　　嘴角，慢慢咧开。

　　“哟，”他轻笑一声，“你们这是，把刀递我手里了？”

　　“咋，不敢了？”那人嗤笑。

　　“怕你们撑不住。”庞日峰解开袖扣，慢条斯理地卷起来，“酸辣土豆丝，我小时候在乡下，奶奶用一勺猪油、半勺醋、三粒干辣椒，就能让我妈跪着求她再做一碗。”

　　他抬眼，直视所有人：

　　“现在，我给你们露一手。”

　　“你们不是不信吗？”

　　“那好。”

　　“待会儿，我让你们哭得比过年还大声。”

　　“我做酸辣土豆丝，真不是吹，能香到你怀疑人生。”

　　“不信？行啊，等会儿吃了再说。”

　　庞日峰看着眼前这一群人，心里其实压根儿没想琢磨他们咋想。

　　管他呢。

　　他做的菜就摆在这儿，味儿不会骗人。别人信不信，关他屁事。

　　他的手，比任何嘴皮子都硬。

　　“兄弟们，听好了。”

　　他站直了身子，嗓门不响，但句句砸在地上：“我这手艺，不是一般人能接得住的。”

　　“今天你们要是不吃，以后别怪我没提醒——等你们真吃了，怕是要半夜爬起来哭。”

　　屋子里静得掉根针都能听见。

　　大伙儿面面相觑，眉头皱得能夹死蚊子。

　　这人…说话咋这么冲？

　　听着像骂人，可偏偏又挑不出毛病。

　　“你…你到底想表达个啥？”有人忍不住问。

　　庞日峰嘴角一撇，笑得有点冷：“我想啥不重要。重要的是——你们这辈子，可能都没吃过这种土豆丝。”